Бывших любимых не бывает
Мой приятель оставил жену, ушел к молодой. История стара как мир. Приятель – мужик порядочный: жена осталась в большой квартире, с деньгами, машиной, медицинской страховкой. Но впала в хандру. Нормальной женщине не нужна квартира, машина, страховка, когда ее бросает муж. Муж, с которым прожили много лет, которого она любит.
Приятель видел ее отчаяние: они продолжали общаться. И однажды вечером взял и приехал. С букетом и вином. Сели друг напротив друга. И бывший муж честно сказал все, что думает. Да, он теперь с другой, возврата нет. Но она, его бывшая жена — чудесная женщина, они прожили прекрасную жизнь, он ей очень признателен. И главное — он, конечно, ее любит до сих пор и будет любить всегда. Просто в его жизни начался другой сюжет.
И что же? Бывшая жена вдруг взбодрилась, пришла в себя, ожила. После нескольких простых мужских слов.
При чем тут святой Валентин? А вот при чем. Это День всех влюбленных. Всех, кого ты любил. Всех, кто любил тебя. Любовь — такая штука, которая никогда не проходит.
В моей жизни было немало романов, мне и лет до фига. Но влюбленностей, настоящих, совсем немного. Тех, при чьем имени у меня до сих пор учащается сердцебиение. Была юношеская, страстная, с блужданиями дождливой сентябрьской ночью под окнами; была шальная, которая началась внезапными поцелуями во время танца и продолжалась бурными всплесками год; была тяжелая, невыносимая, со скандалами и ежедневными расставаниями, которые тянулись два года! Конечно, были две жены, совсем разные женщины. Разводы с ними оставили не самые приятные воспоминания, но да что уж теперь. Я все равно их люблю. Да, и двух бывших жен, и тех девушек.
«Диагноз» таков, что каждая становилась частью моего организма, не вырвать даже с кровью. Это и есть любовь. Каждой из них при встрече могу честно сказать: «Я тебя люблю». Даже той, первой, хоть 30 лет миновало, у нее двое детей от двух мужей. Даже той, с которой скандалил, хотя не видел ее давно. Вдруг встречу — скажу. А не встречу — могу написать смс. Я, представьте, помню номера телефонов всех, кого любил. Вырезаны перочинным ножичком на коронарных сосудах. Помню запах их волос. Иногда ветер доносит вдруг — я начинаю дико озираться, искать ту девчонку. Нет, показалось. Помню вкус поцелуя, ночное дыхание и как она смешно поскользнулась и упала на первом свидании, около остановки троллейбуса № 63.
Да, встречу — признаюсь в любви. И я знаю реакцию. Каждая из них улыбнется. Каждая почувствует себя счастливой. Да, пусть она счастлива с нынешним мужем или другом — тут совсем другое счастье.
Женщина устроена так, что ей физически необходимо слышать вот это «я тебя люблю». Тем более, спустя много лет, когда, казалось бы, снегом, песком и пеплом занесен тот вагон метро, где мы сидели и переписывались в старом блокноте, хихикая.
Бывших любимых не бывает. Мы всегда стоим у них под окнами, всегда идет тот сентябрьский дождь, но мы его не ощущаем, потому что влюблены. И мы всегда будем под этими окнами, даже когда снесут дом, даже когда не станет нас. Потому что любовь никогда не исчезает. Потому что только любовь и движет миром.
Иллюстрации: Екатерина Успенская